"En algún lugar del alma se extienden los desiertos de la pérdida, del dolor fermentado;

oscuros páramos agazapados tras los parajes de los días." (Sealtiel Alatriste)

Viernes, 11 Enero 2013 12:11

SUEÑO DE UNA TARDE DE VERANO

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El hombre no se movería hasta que su sombra no alcanzase al menos la longitud aproximada de la de un ciprés adulto, y cuando lo hiciera, sería para caminar de frente hacia el sol poniente, dejando tras de sí las sinuosas improntas de sus severos zapatos de piel dura sobre la fina arena de la playa.

Al llegar al borde del mar no se detendría sino que seguiría avanzando en línea recta hacia el horizonte hasta que el nivel del agua sobrepasase la copa de su sombrero de fieltro mientras sus escasas pertenencias así como la ropa se fueran diluyendo como por arte de magia entre las olas, dejándolo desnudo y aterido justo antes de abrir la boca para inhalar la definitiva bocanada que habría de anegar sus pulmones…

 

Cuando volvió en sí, el sol era ya una mera esquirla de ascua ardiente que se resistía a despegarse de la raya del horizonte, ajeno al devastador incendio de luz gastada que dejaba tras de sí. Con la mente vacía, el hombre, desabotonó la bragueta del pantalón y orinó larga y mansamente, sin prisas y con deleite sobre la espuma salada que acudía a lamer sus pies. Luego dio la espalda a la proverbial indiferencia de las olas moribundas y, desandando muy despacio sus pasos, empezó a meditar sobre qué tipo de salsa prepararía finalmente para las pastas de la cena. 

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gandalf

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