"Cásate con un arqueólogo. Cuanto más vieja te hagas, más encantadora te encontrará"

(Agatha Christie)

Información 1

Sam Bogart

Sam Bogart

Escritor ocasional, amante del cine y del teatro, profesor de Lenguaje jubilado por enfermedad. (TABP).


Miércoles, 19 Diciembre 2012 13:43

CITA FINAL

¡Guen dar! Las cosas que piensa toa la gente, gueno, si no es toa, al menos los que poensan y sienten. Aclarao el asunteque, vamo directo al meollo, si no me escuchó, por lo menos me oyó. ¿ Y qué diantres es lo que medita la gente? Días y noches entera con una tetera tomando caldito e' cabeza. La cosa es simple: ¿Cuándo llega la hora e' mi muerte? En esto del pensar y opinar, Usté

Martes, 18 Diciembre 2012 20:13

EL ORIGEN.

    ¡Créanlo o no! Sí. Soy un vampiro. ¿Cómo llegué a esta larga y angosta faja de tierra? Un poco repetida la descripción de Chile, pero en este momento no estoy muy ocurrente. Provengo de una larga estirpe de succionadores de ese apetitoso líquido rojo: Sangre. Entre los vampiros hay un código que, lamentablemente, mi padre rompió: dicho en chileno “se metió” con la primera mu

Martes, 18 Diciembre 2012 17:52

ERROR

Cuando su cuerpo estaba a diez centímetros de las rocas, y ya escuchaba fuerte el tronar y choque de las olas, se dio cuenta de que deseaba vivir y que había sido un error estúpido lanzarse desde ese acantilado de más 200 metros que vigilaba el inmenso y azulísimo mar...

Martes, 18 Diciembre 2012 14:54

SUEÑOS

Estuvo toda la noche agitado; con una respiración entrecortada. Su frente sudaba. Durante su sueño (¿o delirio?) las imágenes se sucedían una tras otra, entremezcladas, como emigradas de una pesadilla. Dignas de un cuadro de Dalí. En su inconsciencia sabía que jamás se libraría de ellas…Estuvo toda la noche agitado; con una respiración entrecortada. Su frente sudaba. Durante su sueño (¿o delirio?) las i

Martes, 18 Diciembre 2012 12:40

HISTORIA DE UN HOMBE FEO

HISTORIA DE UN HOMBRE FEO José Santos Gutiérrez Vera siempre caminaba con la cabeza gacha, esto fue originando en su espalda un leve promontorio, que con el paso de los años se iría transformando en una ---no sé --- si en un pequeña o mediana joroba. Aquel fenómeno físico, provocado por la forma de desplazarse, originó que los niños -- siempre crueles – donde lo vieran le gritaran “Camello”. Es ve

Lunes, 17 Diciembre 2012 17:25

INCERTIDUMBRE

Atrapado en los huesos del pasado. ¿Me quieres? ¿Me quieres? Dame tu gozo, dame tus ojos, dame tu fe, dámelo, dámelo todo... Yo te rozo tu interior... Habitaré en tus nervios y en tus profundidades... ¿Me quieres? ¿Me quieres? Dame, entonces, tu presencia, aquella que es esencia y no ausencia. Atrapado en los huesos del pasado, una vez más cla

Lunes, 17 Diciembre 2012 17:09

VIEJO DEL SIGLO PASAO

¿Cómo está compaire Mauricio? ¿Toavía con ese feo vicio? Le gusta, iñor, tomar solo, mejor póngase otro vaso y así ¡Salú! que yo lo apoyo. Cada cual hace lo que le da la gana, como ecía mi tía Juana que leso que pillaba se lo llevaba a la cama. Compaire, ¿Se acuerda del vagabundo que por nuestra calle pasaba? Ese de barba sucia y abrigo del siglo pasao,

Lunes, 17 Diciembre 2012 12:30

FLOR EN RUINAS

Yacen en mi interior profundo los escombros de una pasión... Abro mis ojos hacia  dentro y siento aún el parpadear, la sangre furiosa de nuestro jadear... Sólo me quedan las ruinas de mi penoso fracasar... Revolotean en silencio mortal sobre tu cuerpo mordido mis besos y mi puñal... La noche busca refugio en mi corazón... frenético y asustado, perdida ya la razón busco entre las sombras t

Lunes, 17 Diciembre 2012 10:57

PLEGARIA DE LOS VENCIDOS

¿Dónde está escondido? ¿Por qué no dice nada? Por el camino pasan los vencidos, por un sendero que no existe y buscan la sombra milenaria de un bosque que ya no resiste. ¿Dónde está escondido? ¿Por qué no dice nada? Una mujer sin cara y con sus senos vencidos y a la rastra sus mil hijos mal paridos. ¿Dónde está escondido? ¿Por qué no dice

Lunes, 17 Diciembre 2012 10:19

SOY LO QUE NO SOY

No soy poeta, ni lo seré, hablo de miles de cosas, algunas erráticas y sin sentido, otras viejas y raquíticas, carentes de lógica... Escribo cosas verdes, otras amarillas y, también, muy rojas. De poeta, lo que tengo es ser ocioso y distraído, navegar tras amores y llorar los miles de desamores. Poeta, me causa gran jolgorio, las palabras se me escapan y mis pobres sesos se destapan. Poeta ve
HOMEFANFICS - Leer te hace libre © 2018 | Términos de Uso | . . . Diseñado por: Carlos Matamala V.