Información 1

Iván
Domingo, 26 Marzo 2017 22:33
Sin título (22)
Sí, ahora escribo en inglés también...
I've found the ashes of my will to live
reflecting on the moonlight,
isolated from the shadows that I breed.
I've gathered dying roses shining bright
under the mantle of the lies you bled,
and now I feel the silence that is left.
I offer no beligerance towards this war of mine,
cos' there's no innocence in battlefield.
The blood I swore I would protect has found its time
over the darkest gro
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Poesía
Domingo, 26 Marzo 2017 22:22
He vuelto
Buenas.
Hace poco he recordado que esta web existe. El problema es que está prácticamente muerta. Conozco todos los motivos de la inactividad que se ha ido acentuando con el tiempo, algunos los he vivido en mis carnes al intentar volver a entrar después de tanto tiempo, pero no os aburriré con ello.
Veréis, desde mi desaparición he estudiado Ingeniería Informática, y eso significa que sé programar una página web. Y
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Poesía
Jueves, 30 Octubre 2014 08:31
Sin título (21)
Un disparo al corazón
por cada pensamiento salvaje.
Liberadnos del terror
que nos supone la existencia
de palabras que nos guían
por caminos indebidos,
con razones incorrectas.
Salvadnos de la ficción
que nos perfora las heridas
de la última batalla
en nuestra propia realidad,
de los sueños provocados
por lujurias repri
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Poesía
Sábado, 26 Julio 2014 20:22
Sin título (20)
Tu insistencia no descansa.
No tiene fin mi delito imborrable,
el suplicio de un espejismo hipnótico
tan precioso, pero tan inestable,
inalcanzable sabor exótico...
He imaginado cada rincón oculto
de tu virtuosa geometría.
He deseado ser la piel que habitas
buscando de esta pena el indulto.
¿Qué será de mí?
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Poesía
Sábado, 26 Julio 2014 20:22
Sin título (20)
Tu insistencia no descansa.
No tiene fin mi delito imborrable,
el suplicio de un espejismo hipnótico
tan precioso, pero tan inestable,
inalcanzable sabor exótico...
He imaginado cada rincón oculto
de tu virtuosa geometría.
He deseado ser la piel que habitas
buscando de esta pena el indulto.
¿Qué será de mí?
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Poesía
Domingo, 23 Febrero 2014 19:45
Sin título (19)
Y aunque no te guste la poesía,
no importa. Escribiré
para ti, escribiré cuando el día
se acabe, escribiré mientras viva
la noche, escribiré hasta el fin
de la luna.
***
No entiendo los caprichos
delirantes que en mí nacen,
ni el deseo recurrente
de contacto persistente;
ni tampoco el pensamien
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Poesía
Domingo, 23 Febrero 2014 19:38
Sin título (18)
Camino entre las calles de alguna ciudad desconocida. Son calles desordenadas, como si quisieran que me perdiese estúpidamente, pero preciosas y llenas de luz, casi demasiado. El cielo está completamente cubierto de un blanco inconfundible. Giro las esquina según me apetece hasta llegar a lo que parece una plaza enorme y casi vacía. Tan sólo puedo ver a un anciano, trajeado y sentado en una silla de bar. A medida que me acerco lo puedo diferenciar con detall
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Microrrelatos
Miércoles, 25 Septiembre 2013 13:36
Sin título (17)
Intenté negar verdades que me duelen admitir;
mi silencio fue vestigio de un silencio superior.
Una mota de rencor que son mis lágrimas de ti,
una evocación prohibida de los versos que escribí.
Sólo versos temerosos destinados a vivir
dulces cuentos de sirenas en un mar sin parangón:
es más cruda la belleza que anhelo por afición,
y por ambici&oacu
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Poesía
Lunes, 13 Mayo 2013 14:10
Sin título (16)
Paseaba por campos de fertilidad eterna,
distraído, sólo aliviando algunas penas,
discutiendo conmigo dónde dejarme caer.
No me importaría que nadie me recogiera,
es costumbre mía, es mi virtud la de perder,
es mi defecto no tener nunca lo que más quiero.
Y mientras camino lentamente sólo me quejo…
miro de abajo hacia arriba, me encuentro con el cielo,
se cae a trozos, por momentos, p
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Poesía
Miércoles, 08 Mayo 2013 16:35
Sin título (15)
Sueño contigo y te veo sin mí,
el sueño mío no encuentra fin…
mientras dormido, despierto aquí,
al sol de mayo.
Y soy vasallo sólo en su luna,
de todas, la más inoportuna…
luna de mayo, no más tortura
en la mañana.
Qué me sobra, qué me falta…
por qué pierdo esta batalla
que me vendieron ganada…
(no sé jugar).
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Poesía